Muchas veces había pensado encharcar el algodón con un poco de tinta de mono negro, tal vez si, tal vez no, ¿quien sabe?No me respondas.
Es todo muy bonito, muy frió.
¡Ah! Culpa tuya.
Filo le sacan, bipolar creo yo.
Es lo que es, un picor en el dedo índice de su mano.
Ven, muérdeme, al final siempre sale verde. Lo siento.
Ese volumen me tiene viciada, mas no desde siempre, cual historia de temperatura bajo cero.
La misma de ayer, la misma de ahora.
Del lugar hastío me llega el sonido, siempre lo consigue.
Pero ahora sube por otro lado, lo siento.
Pequeño depresor, mirame y muérdeme.
¿Lo ves? Yo no. Culpa tuya.
Mueren, y matan después, para un trozo de el.
Es normal que su nombre sea propio.
Fuente emocional estrictamente comercial, sigo volando sobre el cordón.
Me he caído.
La brisa no es buena consejera, y lo sabes.
